Что было, то прошло. Не вспоминать былого.
Не помнить, не искать. Но снова, снова, снова
Мы бьемся в чьи-то окна, как чокнутые птицы
И сломанными крыльями пытаемся гордиться.

Своей соленой кровью рисуем мы на стенах.
Великие шедевры хранятся в наших венах.
Пусть прошлое мертво, нам наплевать на это.
Из сломанных костей мы соберем скелеты.

Мы сломанными пальцами напишем восемь писем.
Мы хитро улыбнемся, сверкая взглядом лисьим.
Хотя ребра давят сердце, оно упрямо бьется.
Однажды кто-то не уснет, а кто-то - не проснется.

По полу волоча кишки, таки достигнем цели.
Притронемся к мечте. Так этого хотели...
Что? Сломан мир и Смерть близка? Пожалуйста, не верьте.
Бокалом красного вина мы чокнемся со Смертью.

Утро-не утро, на небе нет солнца,
Серое небо висит за оконцем.
Серое небо с оттенками смога.
С ночи уже оживает дорога...

Тускло играются нити неона.
Ленты асфальта от дома до дома,
Вывески блеклые, стенды, афиши.
Серым свинцом наливаются крыши.

Тучу разрежет крыло самолета,
В небо несет не меня, а кого-то..
Да и не видно-то неба особо -
Над головой лишь колосс небоскрёба.

Воет собака - прям кости без кожи.
Что-то кому-то конечно дороже.
Вновь чья-то жизнь - это дело укола.
Давит на лёгкие запах фенола.

Что-то менять - нету смысла и толка.
Радуга с неба ушла в самоволку.
Вкус нашей жизни - под плёнкой бензина.
В чьих-то дворах догорает резина..

Хрупкий баланс, нам достаточно пули -
В небо взметнётся разгневанный улей.
Только тут дым никому не поможет,
Мы ведь и к дыму принюхались тоже.

Краской покрыт постамент монолита,
Выбиты окна и стёкла разбиты.
Кровь занесётся потоками пыли,
Вспомнит ли кто-то, что мы их разбили.

Где за забором таится отрада?
Воздух, вода и слова полны яда.
Серые стены, дороги и лица..
Город. Наш дом. Наш холодный убийца.