*провёл чёрной рукой по волосам, опуская на иллюзорно хрупкую шею*
Я всегда знал, моё печальное чёрное зеркало, что именно так всё и закончится.
В смерти разница между сортами не так велика, верно? Она — не вино, ее не выберешь, и руки, из коих испьешь — тоже.
/Дернулся. Нервно. Как под натяжением охотничьего ошейника поперёк горла./
Тоже очень редко выберешь, из чьих.